正月十五的明月没有一点儿瑕疵，灿金的明光倾在海天相接的远方。吴端不再撑浆，只是让潮水带着他们自由漂往不知名的海湾深处，漂往粼粼波光深处。
现在除了他们，所有放灯的渔船都在返航。那些载着满舟愿望的小船离他们越来越远，最终消失在视野边界。
老渔民说，很难一次成功。何月竹抱着唯一一盏孔明灯，心情忐忑，“吴端。我们...”他看着夜色中握着月见草眺望远方海岸线的爱人，就像被喂了定心丸，于是安心了，放心了，“一定能成功。”
他掏出老渔民留下的透绿塑料打火机，一鼓作气“咔嚓”按了两下，没火。
反复几次，都没冒火。他把打火机举到眼前，才发现里面丁烷液只剩若有若无薄薄一层了。
啊……何月竹先是茫然喃喃，而后陷入一种不出所料的死心。
左看右看，茫茫大海上哪去找别的生火工具。他只能心虚而无望地继续按没燃料的打火机，“咔嚓咔嚓”响。
兴高采烈被浇一盆冷水，他像落汤鸡一样狼狈，却不敢告诉吴端。而对方已经察觉了他的窘迫，“怎么了？”
“...打火机...没火了。”何月竹脑袋连同声音都焉了下去，我怎么这么倒霉啊。他勾唇取笑自己，“哈哈哈。还没起跑就跌倒。”
听者无奈一笑，问了一句风马牛不相及的，“见过蓝色的祈天灯吗？”
“蓝色？”何月竹连连摇头。
“抱稳。”吴端说着，取出朱色小印，往那天灯印上小纂字体的“无端”章。他轻打响指，灯芯上便燃起一簇青色火焰。
青蓝色的火光透出灯罩，何月竹“哇”了一声，惊喜得两眼放光。他紧紧抱着手中轻飘飘的异色孔明灯，像抱着一颗莹莹发光的青金原石，竟舍不得让它飞走了，毕竟他真的第一次见蓝色的孔明灯。
何月竹对着那枚盖在他心愿旁的无端印愣了神，“我一直很好奇，为什么是有无的无。”
吴端收回印章，看向深邃夜空，“之后再说。先放灯。东风要落了。”
何月竹觉察背后藏着故事，但注意力又回到灯上，他心情好了许多，笑着高高举起他的青金石，“去吧，去找月亮吧。”
松开手，孔明灯便飘飘忽忽升上夜空。
何月竹靠在吴端肩上，望着孔明灯越来越远。
吴端总能把他糟糕的、苦涩的一切都修饰妆点，撒上糖霜。
除了他，还有谁能拥有一盏青蓝的孔明灯啊。
潮水静谧，海风也温柔。何月竹能听到船身拨水、海鱼游过，还有遥远的暗处传来轮船汽笛。
他喃喃：“好安静…”
安静得让人想哼歌。
于是随意哼了几个音节，拼成一段简单的调子。
偏头看吴端，对方专注看着空中缓缓飞升的那盏明灯，月色与火色映得他眼底泛起了波光与微澜，一如此刻的海面。
何月竹望着望着，刚想开口建议返航，一粒星子般的闪烁忽而从吴端眼角溢了出来，沿着脸侧滑落到下颌，最后熄灭。
他顿时失语。抬手摸对方眼角。
指腹微湿。
吴端...真的掉泪了。
“你…怎么哭了？”何月竹声音很轻，就像捞月。
吴端回过神，沉沉叹，“我喜欢听你哼这首曲子。”
“是嘛。我随便哼的。也不知道是什么曲子。”他确实说不出歌名。或许是童年偶然从某首曲子里抓出的片段吧，只知道每每想哼唱些什么，这段调子就会自然而然溢出唇齿。
吴端将月见草还给何月竹，接着抬了抬手。指间的蛇盘绕着变粗，压得他们的小船都往下沉去。蛇张开漆黑巨口让主人探进，而吴端取出的，竟是一把三弦。
他提着三弦坐回船中，将三弦架在膝上，动作显而易见的小心。
“三弦？”这画面何月竹还是第一次见，他也坐回吴端对面，双手支在膝上捧脸，“我怎么都没听你弹过。”
吴端把琴弦松紧调好，“因为…它早已不经弹了。”
确实，这把三弦相当老旧，不论是琴身、蒙皮还是琴弦，都处在一种岌岌可危的，濒临死亡的状态。
吴端拨了两声弦试音，弦音同样蒙着灰尘，但仍然清晰悠扬。好像一位老年歌唱家，阔别多年重新登台，技巧仍然不减当年，只是被刻上了岁月的痕迹。
随两声轻轻的弹挑，三弦的音色从吴端指间流出。
音节谱成调，何月竹反应过来，就是他刚刚哼唱的那首。
何月竹偏了偏头，为了不打扰演奏，声音很轻，“你是听过的？”
吴端深深望他，手中拨弦不断，“很久很久以前，有人哼了这段调子给我。”
何月竹一怔，才反应过来。原来，成澈也会这首曲子。他垂下眸子，心随乐声沉进海底。
起初，滚奏伴着清脆的泛音，就像今夜风平浪静，海水轻轻拨船。而随着一段滑音与摇指，乐曲越发急促激烈。那古旧的琴弦艰难颤抖，每一声都像竭尽全力撕扯嗓子。
就在一段分扫后，琴弦终于崩断，而剧烈的震动连带着整个三弦都散了架。
何月竹浑身战栗，抚摸吴端手里那把坏掉的三弦，“怎么不修一修，换换配件？”
“你赠的琴，一处我都不会换。”
何月竹哑然，只好一遍一遍摸过琴身。而扫到吴端拨弦的指尖发着触目惊心的刺红，他才反应过来，吴端没用拨片。这样的弹法相当伤手。也忽然想起世珍说过，有一年清明，道长弹了整整一天三弦，到最后，满手是血。
他想，这辈子，何月竹能给吴端留下什么吗。
“吴端。”他不知哪来了一种冲动，“和我说说你的故事吧。你原本的姓，是有无的无吗？”
吴端将寿终正寝的三弦放在脚边，双手向后支在船板，上身后仰，眺望夜空。那青蓝的祈天灯已经无处可寻了。
“我没有姓名。只有道号。”
何月竹有些惊讶，不过想想也对，毕竟他是道长，“所以，无端是道号…。”他贴着他身边坐下，重新抱起一舟月的酒蛊，“那最后怎么变成吴姓的？”
“并不是什么有趣的故事。”
何月竹总觉得对方神色更凝重了，轻声：“我想知道，告诉我吧。”
吴端只是望着那轮皓月，以一种旁观者的语调说了下去。何月竹默默听着，任由小船带着他们漫无目的漂在海上。
一百零六年前。
严冬肃杀。
天下局势前所未有的混乱，战火蔓延每一寸土地。
战争远比过去残酷。任何生命，顷刻之间都会被收割带走，沦为枪炮烟火中的尘埃。
吴端在九州各处大大小小的战场中游荡，寻找是否有足以完全毁灭他的厉鬼怨恨。
当他行到寻阳岭时，一场惨烈的战役刚刚结束，硝烟仍未散去，飘在浅灰色的阴郁黄昏中宛如无常索命的勾链。
他隐约记得不知多少年前游历到这附近，野望是旷远无际的金色麦田，周边村落房屋鳞次栉比。
现在，一切植被都成焦炭，土地千疮百孔，炮坑弹孔密集而错乱。偌大的平原，已经一个活人不留，只剩遍地残肢碎片。
如此惨状，理应孕育出相当强大的厉鬼。
——确实有无数执念在徘徊，却比他预估中要浅薄得多，即只消一段时间，便能自由消散。
不仅仅是寻阳岭如此，近几年他途径的许许多多战场废墟都是如此。
与这些并不厉害的鬼打过几次交道，吴端逐渐理解了。战争是比过去残酷了，但也不同。
过去，士兵为统治者的私利奔赴战场。到了近代，这些人开始为自己而战，或为家国大义而战。抱着视死如归的信念，就算结局是惨死，也很难升起强烈的负面情绪。
吴端在血液肉泥铺就的地毯上穿行。这些浅薄的执念确实不足以杀他，他也不打算浪费时间，准备行去下个战场。
他漠然扫过一张张被定格的面孔，死者几乎都是青年，最小的不过十三四岁。
南方的面孔，北方的面孔，残缺不全的面孔……
偶然一瞥。
他猛然镇住，额前渗出薄薄冷汗。竟立在原地，动弹不能。
直到黑色的鸟儿从他头顶低空掠过，扑进遥远树林深处，才转身，回头望去。
那是压在尸山下的一只手臂。
他的蛇或许察觉出主人无言中的意思。从指间滑走，钻进堆砌成块的尸山，推走上面层层叠叠积压的死人，让最下层那具尸体重见天日。
吴端深深吸了一口带着冰渣的血腥气，呼出的空气在严寒中成了惨白的雾。
他往那里径直走去。一步，一步，一步。
越是靠近，越是了然。
是他。
男人保持着向前扑去的姿态，好像死前最后一瞬，他正在推开身边的某人，又或是希望抓住什么。
还很年轻，可能刚刚二十岁。剃了个表示与传统社会相决裂的新式短发，毛毛躁躁的碎发被血液浸透。他漂亮的眼睛仍然半睁，空洞地看向灰色的天空，那浑浊的晶体已经倒映不出空中盘旋的乌鸦。而左眼下两枚泪痣，灼目又灼心。
太久太久，分别太久了。以至于吴端竟不知，不知该怎么用喉咙发出“澈”这个简单的音节。
阿澈。
第一字要启开双唇，呼唤的前奏，取笑也好温柔也好，怎样都好。
第二字要上下后齿相撞，耳鸣回响，还要从肺腑索取一口气，才能让音调落下去。
“阿澈。”
没有回答。
他想，自然是叫不醒的，这辈子，该不叫这个名字了。
道长已经不眠不休走了很远很远，很久很久，此时此刻才发现早已难以支撑。还没能靠近，便踉跄后直直跪在尸体前。
他木然而疯狂地扒开男人身上堆砌的尸块，终于发现男人腰线往下，已经不知去向。森冷的白骨碎在暗红的内脏残渣中，肠，胃，胰，五脏六腑，没有一处器官是完整的。
耳鸣仍在持续，吴端听不见自己试图唤醒对方的声音如撕心裂肺。徒劳。
他笑。
苦笑，能想象这家伙是多不走运，炮弹谁也不落，就落在他脚下。
又或者他明明知道必死无疑，还要推开身边的战友。
完全能想到猜到。
男人的魂魄没有被执念留下。灵魂已经离开，将在洗去记忆后投入下一场命中注定的轮回。
吴端倾身，轻轻合上男人的眼睛，用掌心一点一点把他的脸擦干净，就像照顾路边一朵被车轮碾进泥泞的小花。
不论他怎么擦拭，男人的唇已经毫无血色，鼻骨都被剧烈的冲击完全撞碎。
吴端不知怎么才能救他，只能抱起仅存的上半身，艰难站起来。也不知该往何处，只能走着。一步，一步，一步。
身后不远的地方，有部队行军声。
“喂！你是什么人！别动！”
“再动我就开枪了！”
两百五十六年了。
“停下，听见没有！”
“喂！聋子吗！”
澈。
“直接开枪，肯定是探子！”
“开枪！开枪！”
砰。
枪声落下。一声接着一声，连续不断。
吴端看到遥远枯林里飞起两只黑色的鸟雀，它们扑打翅膀，纠缠着向着云层深处隐去。
太阳是黑漆漆的黑洞，是他胸口黑漆漆的黑洞。
他望见有鲜血落在男人脸上，想擦拭，却乱了重心向后倒下，而那具惨破的身体竟能稳稳落在他怀里。
他想，此时此刻他真的想。就这样一起睡去，再不醒来。